O canto:
não melodiava nada,
nem rimava palavra alguma.

O canto:
era triste e chorava
refletia a luz da aurora.
Dias de domingo que duravam eternidade.

O canto:
tocava pétalas de flores.
Amava a voz doce da moça.

O canto:
era poema de Vinícius,
sonhava e quase gemia.

O canto:
Era longo e intrépido.
O canto
cantava nada.
Só tinha cheiro
de rosa.

Na paz lunar

de caos em caos

uma galáxia

concentra-se

em sonhar.

Perdido entre

a galáxia de teu ser,

encontro um eu

nesta galáxia

de estar.

De estar

de ser

e estar cansar.

De ser

cansar.

De ter

a luz

pra derramar

um sopro de beijo

em tuas costas

maduras.

Tocar as estrelas maduras

do teu céu

e concentrar meu

abraço

nos teus braços.

Um laço de braços

abraço a galáxia

madura de tua pele.

Um escritor nasce e morre.

E isso nada tem a ver com datas,

mas com a poesia.

O poeta nasce a cada poema escrito.

E morre quando o poema acaba.

Nos primeiros versos,

é ainda criança.

Nos últimos, é um velhinho cansado,

atravessando a rua.

Esperando a morte.

Quando acaba,  é então um velhinho atropelado.

Uma criança que morreu de fome.

Uma mulher que morreu no parto.

Por isso, é por muitas vezes duro  começar um poema.

Como também é terminá-lo.

Nascer e morrer mais de uma vez,

Repetidas vezes.

De diferentes formas.

Se refazer nesse espaço luz que é a poesia é tarefa árdua.

Dolorida.

Prazerosa.

Singular.

Por isso é tarefa tão só do poeta.

O poeta não nasce em 1925 e morre em 1978.

O poeta nasce, por exemplo,

às 23:56 da noite e morre às 5:00 da manhã.

Há dias em que nem se nasce e nem se morre.

Há vezes em que a duração entre o nascimento

e a morte é de dez minutos,

e outras de dez anos.

Essa duração,

independentemente do tempo

é constantemente impregnada

de medo, gozo, suor, lágrimas, sorrisos,

neologismos, metáforas, paixão, e poesia.

Mais de 85% das letras pousaram num abrigo

para a resistência as novas drogas.

Vamos berrar se for preciso, e é…

Preciso falar de homens bandidos.

De sonhos devorados pelas calçadas,

ou que ainda dormem buscando um lençol, um teto.

Das cabeças esburacadas como as estradas velhas,

e que as matérias destas parecem ser as mesmas.

De livros rasgados nas escolas e a sede de água,

palavra na ponta da língua.

Das sementes queimadas por um fruto humano.

Vamos discutir aqui ou na calçada,

imagens reais que norteiam um verso

a colar eufemismos nas canções.

Mas ocultaremos o nosso pavor diante do desconhecido,

abominaremos qualquer novidade,

o século XXI carrega os pesares de outrora.

Ocultaremos os filhos da lua,

que enlameiam as ruas com suas lágrimas,

onde um desespero é calado por uma moeda

de cinquenta centavos.

Enalteceremos o engravatado,

que em campanha, veste o vermelho sangue

este,

que não representa o escarlate escravo.

Nas lavouras, nos açougues, no chão de qualquer senzala autorizada -

outorgo e clamo em razão dos mais atacados pelo cão.

Ruflo minha espada a impunidade exala ilusão… só nos resta o coração.

o poeta não é verso,

o poeta não é rima.

nem lirismo aguçado,

nem vocabulário na ponta da língua.

o poeta não é melodia ritmada,

não é a frase sintaticamente correta,

nem adepto a nova ortografia.

o poeta é dúvida,

é conselho,

é refúgio,

é confusão,

é uma canção obsoleta.

é uma viagem interminável

entre a própria lembrança

e o tempo presente;

entre o conteúdo do tempo

e da poesia.

Mariposa voa,

pássaro voa.

Avião.

Pipa.

Girassol.

Não,girassol,

girassol não voa.

Mas beija-flor sim.

Beija-flor.

Abelha.

Borboleta.

Vaga lume.

Albatroz

Gaivota.

Calopsitas.

Fumaça.

Fada.

Super-homem.

Balão.

Asas deltas.

E eu,

quando a brisa meiga faz-me suspirar,

esqueço a lógica,

realidade;

e voo também.